В жизни людей часто происходят те или иные ситуации. Ситуации, когда не то, что жить, тяжело сделать просто ещё один вздох. Эта проза посвящается не неудачникам, она написана для бойцов, кто не отказался дышать.
Он стоял на краю каньёна. От неловкого движения вниз полетели камни. Сначала маленький, потом всё больший и больший. Они исчезли где-то далеко внизу, забрав с собой собственный удары и позвав за собой толпы мыслей. Но они пропали из поля зрения и он вновь сконцентрировался на главном. Почему всё так получилось, почему это происходит с ним. Неужели не нашлось другой судьбы, менее сложной, не такой запутанной. Но он понимал, что другое не для него. Это была бы не его жизнь и это был бы не он.
Лёгкий ветерок перебирал перья. Нет, не те, что сверху. Те со временем превратились в броню. Которая, казалось, становилась всё толще и толще. А маленькие пёрышки, которых осталось совсем мало, которые неспособны защитить тело. Это всё, что осталось у него, то, что напоминает ему, что он живой.
Он стоял и тихо смотрел вдаль. Он не может жить в пещере вечно. Да, здесь нет врагов, но здесь нет и друзей.
При одной мысли о полёте у него начинало ныть крыло. А когда боль проходила, он не мого не думать о полёте. Что-то внутри заставляло его сделать этот шаг. Два исхода. Неповторимо. Есть выбор. Но выбор, не оставляющий выбора.
Солнце садилось. Но как раз перед закатом оно очень хорошо освещало остров. Один вздох. Один шаг.сквозь боль и страх. Дальше темнота. Погиб? Да, наверное. Ощущение тепла. Ну и что, что погиб. Это риск. Так не могло продолжпться. Тот, кто рождён вольным орлом, не может позволить себе жить в плену своей слабости. Ну и пусть… Так тепло…
Он раскрыл глаза и осознал, что он летит. Что под крыльями не райские облака., а горячий ветер пустыни. Какой знакомый и родной. Теперь он не кажется вестникм смерти, для тебя он теперь символ жизни.
А солнце со своим закатом обмануло. Оно не вело к смерти, а показывало, что есть иное понимание жизни.
Арол
